Sin título

Volveré

como el ciego

de cada noche

como los problemas

todas las mañanas.

Esperaré

acatando las órdenes

del tic-tac del tiempo

a la horca.

Alma condenada,

entristecida,

echándote en falta

como la ciudad

     las luces

     las calles

a la noche

en sus amaneceres

más fríos.

Como yo

a ti,

volveré.

Las noches son nuestras

Las noches son nuestras.
Oscuridad, calles lúgubres,
bancos, puertas
y farolas parpadeando.
Entorno de la tétrica ciudad,
allí donde nos encontramos,
allí donde la soledad nace y muere,
allí donde habitamos nosotros
viendo pasar los días, las horas,
los minutos y los segundos;
allí, plenos de quietud –impasibles—.
Nos teníamos a nosotros,
teníamos a la noche
atrapada en nuestras ganas
y sueños.
Las noches son nuestras.

Despertar

La ciudad despierta,
y mis ganas de pensarnos
con ella.
Pensarnos viendo morir
el mundo, el día
y viendo despertar 
la noche, los sentimientos.
Despertarme a tu lado.
Despertar despertar despertar.
Soñar despiertos
con los ojos abiertos...
Soñar juntos.
Despierta ese cigarro 
al encenderlo.
Despierta ese vaso
al primer trago.
Despierta esa cama
al primer polvo.
Despertamos nosotros
al primer beso.
Despertar despertar despertar...
contigo,
con vaso en mano,
y cama en cuarto.

Otra

Otra,
otra cerveza
otro poema
otro puente
otro suicida
otro llanto
otro blues
otro beso
otra tormenta
otros labios.
Otra vida
corta pero intensa
como Jose Luis Manzano.
Otra noche recordándote,
otra noche de nostalgia,
otra noche abandonado,
otra noche sin ti,
otra noche con Pink Floyd...
                      'The same old fears,
                       wish you were here'
Otra vida,
otra cabeza y más vueltas
otras idas y venidas
otras llamas y cenizas
Otras otras y otras.
Siempre lo mismo,
siempre sólo.
Siempre lobo estepario.

¿Qué haría?

                                                   A Laura.
Me preguntaba qué haría
si pudiese volar.
Te llevaría hasta arriba
lo más alto,
y sin salir de la cama.
Volar y comerme
             comerte
                              la Luna.

Blue moon

Noches claras, luna llena.
Luna llena tapa estrellas.
Noches sentimentales
como Duke Ellington y John Coltrane;
con el saxo de Charlie Parker,
«del saxo al sexo».
Noches suicidas
con canciones suicidas
estilo Glommy Sunday,
escribiendo depresivo
como Billie Holiday.
Y Ella Fitzgerald acompaña
su voz entra por la ventana
dejando en mi un escalofrío,
sobrevuela mi piel y el pasillo,
y como ella, da portazo al salir.
El sonido retumba en mis oídos,
las estrellas tiemblan con ritmo,
con ritmo del último swing 
de Benny Goodman. 
                                      sing sing sing
Luna llena, luna azul.
Ay, Frank Sinatra.
                         « Without a dream in my heart
                            Without a love of my own
                            Blue moon»

Soledad

Soledad,
a mi viniste,
a mi destrozaste.
Con tu compañía me brindas,
de mis manos te coges,
y en ellas dejas las peores 
cicatrices.
A mis piernas te anclas
con tus feroces garras.
En mi te aferras
destruyéndome de la cabeza
a las caderas.
La columna me quiebras
dejando en este mundo
una vida en ruinas.
Con tus alargadas 
y puntiagudas garras,
me despedazas,
en cien mil trozos,
en cien mil canciones,
películas y cuadros
               [ canciones de James Moody,
                 películas de David Lynch,
                 cuadros de Salvador Dalí        ],
en cien mil islas
                [ todas desiertas y vacías,
                  todas con nostalgia 
                  de mejores compañías.
                  Todas desiertas,
                  sin dunas,
                  sin oasis,
                  sin curvas                                 ].